白蔷薇（上）：今天是你死去的第几天呢?

像一个刚刚长成的胚胎在母亲的羊水里鼓动着孱弱的心脏，他的身上还带着雨后的草木味，透明的，轻柔的，仿佛在把你收入腹中，仿佛水在容纳你，你就像共生在他同样惊魂未定的身躯里一直到老去。

    这是个太爱下雨的城市，但你们全然不顾水湿拥抱在一起，他感到一丝温暖的错觉，在你屡屡失败不断踌躇之后，在他远离家乡向你招手之后，他再次闻到那股你送来的，最喜欢的蔷薇的花香。

    未断干净的花的根茎刺破了他的手，也许血流得更多了，他看见白色被染成红，无数纸页在空中飘散，带着焦黄的伤疤，如同一千只白鸟一样飞向空中，又被无情打碎，落到他绝望的绿眸。

    它们仿佛有了短暂的生命，在斗争，又在毁灭，在打字机的前一端舞蹈，又裹挟着雨水下落，他的眼睛像一汪湖泊，沉溺了爱人的尸体又沉溺了它们，灵魂仿佛在飘散，身躯仿佛在怒吼又哀嚎。

    雷闪过眼前，白光割开雨幕又为戏剧落下帷幕。

    他跌跌撞撞地奔回屋内，打翻了那些在他记忆里刻意摆放的东西，他的肢体都仿佛在沉浮，在肿胀，在炸开一样撕裂地痛。

    他好像急于吐出些什么，血流满了台阶倒印着他，让他想起盛着水的浴缸和歪过一遍的头，一遍又一遍，追逐着他，驱赶着他的影子，他不堪重负那样扶住了洗漱池的边缘。

    他在吐吗？是的，他在吐。他的眼前天旋地转，你说话时特意的语调，你吃冰淇淋时留下的另一半，你赶工作时靠在他颈窝的热气，你为了方便他做饭特意摆放的工具的顺序，你舔着唇轻声的叫人羞耻的情话，你半认真半开玩笑的肉麻的承诺，你的脆弱和坚强，你的